Cегодня, восьмого декабря 2011 года, в возрасте 75-и лет, после продолжительной мутации, сопровождавшейся приступами острой мимикрии, навсегда ушел из МОЕЙ жизни выдающийся деятель советского и российского кино, актер и кинорежиссер Станислав Сергеевич ГОВОРУХИН, мудак старый.
Память о Станиславе Сергеевиче ГОВОРУХИНЕ навсегда останется в МОЕМ сердце не связанной с такими замечательными творениями мастера, как "Место встречи изменить нельзя" и "Ворошиловский стрелок", но сопряженной с мерзкой рожей Подобострастного Лизоблюда и старого мудака. Вечный позор тебе, Станислав Сергеевич ГОВОРУХИН, да проклянется в сердцах бывших поклонников имя твое!...
Этот ролик я вставил сегодня, 9 декабря, дабы поумерить пыл особо ретивых защитников героя моего некролога. Смотрите с отметки 5:12:
Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек Водит пальцем по мерзкой книге И, гнусавя надо мной, Как над усопшим монах, Читает мне жизнь Какого-то прохвоста и забулдыги, Нагоняя на душу тоску и страх. Черный человек Черный, черный...
"Слушай, слушай,- Бормочет он мне,- В книге много прекраснейших Мыслей и планов. Этот человек Проживал в стране Самых отвратительных Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране Снег до дьявола чист, И метели заводят Веселые прялки. Был человек тот авантюрист, Но самой высокой И лучшей марки.
Был он изящен, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою".
"Счастье,- говорил он,- Есть ловкость ума и рук. Все неловкие души За несчастных всегда известны. Это ничего, Что много мук Приносят изломанные И лживые жесты.
В грозы, в бури, В житейскую стынь, При тяжелых утратах И когда тебе грустно, Казаться улыбчивым и простым - Самое высшее в мире искусство".
"Черный человек! Ты не смеешь этого! Ты ведь не на службе Живешь водолазовой. Что мне до жизни Скандального поэта. Пожалуйста, другим Читай и рассказывай".
Черный человек Глядит на меня в упор. И глаза покрываются Голубой блевотой. Словно хочет сказать мне, Что я жулик и вор, Так бесстыдно и нагло Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная... Тих покой перекрестка. Я один у окошка, Ни гостя, ни друга не жду. Вся равнина покрыта Сыпучей и мягкой известкой, И деревья, как всадники, Съехались в нашем саду.
Где-то плачет Ночная зловещая птица. Деревянные всадники Сеют копытливый стук. Вот опять этот черный На кресло мое садится, Приподняв свой цилиндр И откинув небрежно сюртук.
"Слушай, слушай!- Хрипит он, смотря мне в лицо, Сам все ближе И ближе клонится.- Я не видел, чтоб кто-нибудь Из подлецов Так ненужно и глупо Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся! Ведь нынче луна. Что же нужно еще Напоенному дремой мирику? Может, с толстыми ляжками Тайно придет "она", И ты будешь читать Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов! Забавный народ. В них всегда нахожу я Историю, сердцу знакомую, Как прыщавой курсистке Длинноволосый урод Говорит о мирах, Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню, В одном селе, Может, в Калуге, А может, в Рязани, Жил мальчик В простой крестьянской семье, Желтоволосый, С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою".
"Черный человек! Ты прескверный гость! Это слава давно Про тебя разносится". Я взбешен, разъярен, И летит моя трость Прямо к морде его, В переносицу...
. . . . . . . . . .
...Месяц умер, Синеет в окошко рассвет. Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Я в цилиндре стою. Никого со мной нет. Я один... И - разбитое зеркало...
Предательство, оно предательством и является, синонимов этому слову можно найти тысячу и одно, только предательством это останется все равно(ebites v rot i ne boleite).
А из последних новостей. Я женился, пережил свой "день рожденья"(чтоб блять он провалился к чертям), и все так-же всех люблю))))
ps: Я не знаю, о чем вы сейчас говорите, но вы достучались до моего похуй
Вчера по работе понадобилось скачать winzip, нашел дистрибутив через гугл как водится. тыкнул на оф. сайт, он редиректит меня на сайт corel, ну даумаю похуй, лишь бы работал, весит эта красота под 25 мегов, что тоже с нынешними скоростями не страшно. а теперь самое странное, вместе с винзипом качается google chrome. вот это уже пиздец, я считаю. а начиналось все с "писалкой" от Nero в 500 мегабайт ...
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif?v=92.1){kind=small}
neorealist's journal
